15 de febrer 2007

Stupius comicus



Imaginat un dia qualsevol. Camines pel carrer i una parella amb vestits estrafalaris et paren i et diuen que saben fer una cosa extraordinària. Ella duu a la ma una escumadora i un ou ferrat de plàstic. Sense deixar-te reaccionar per dir-los les habituals excuses (que tens presa, que si això o que si allò) comencen a cantar-te només per a tu que fas cara de no creure't el que t'està passant un mambo: Mambo, que rico el mambo, mambo, que rico ye ye ye ye! Just al final de la melodia ella llença l'ou ferrat a l'aire i el recull amb la escumadora. Es queden en una posició estàtica de musical dallò més ridícula i quan acaben et pregunten: T'ha agradat? I tu, que vols que e deixin en pau però la cosa t'ha semblat curiosa els dius que sí. Llavors animats per la teva resposta comencen a cantar de nou el mateix, exactament igual. Imaginat que els dius que no, que no t'ha agradat. En aquest cas ells et convencen que ho poden fer molt millor i et canten el mateix mambo; igual, exactament igual. Quan acaben et tornen a preguntar. Aquest cop els dius que si i intentes anar-te'n però ells no et deixen marxar i tornen a començar, i així una vegada i una altra mentre cada vegada més curiosos s'apropen i se'n riuen, no saps si d'ells o de tu, el més probable és que de tot. Coses com aquestes són les que fan aquesta parella de llunàtics, de fanàtics del ridícul, de megalòmans del riure. Us linko la web, on trobareu fotos un còmic i un vídeo. Espero que us agradi. PITJA AQUÍ

10 de febrer 2007

Serie 'estat de setge': Els bòfies de'n Sarko no es tallen ni un pel.

Avui he anat a passejar pel carrer del faubourg St. Denis i els seus voltants. Un indret on hi ha un bulevard sencer i un parell de carrers concomitants on només hi ha perruqueries, de totes els estils, però sobretot Afro. Dins de les perruqueries, si les observes un dissabte com si foren peixeres a traves dels seus aparadors de vidre, s'hi veu el frenesí i la coqueteria donant-se la mà, i preparant-se per a estar d'allò més guapos i guapes per a sortir aquesta nit a ballar i a lligar. A les acaballes de la tarda, abans no tanquin, les voreres són plenes de cabells i caminar-hi agafa un tint particular.

Avui a més de l'espectacle frenètic de pintes, laques, tisores i secadors, m'hi he trobat amb un altre espectacle, aquest molt més sinistre i groller i, si us he de dir la veritat, sense cap mena de gràcia. Es tractava d'un desplegament policial que havia repartit parelles de policies a cada cantonada del barri, uns vint furgons aquí i allà, dos autocars policials a l'entrada del carrer del faubourg St Denis, grups de 10 a 15 policies patrullant i un carrer tallat al trànsit. Encuriosit amb aquell setge que sofra el barri i decidit a rapar-me el cabell, que ja el tenia llarg i em molestava, he entrat en una barberia regentada per pakistanesos.

Quan m'he assegut a la trona li he demanat al barber, un home de mitjana edat molt educat, que em rapés al zero. Je ne veux plus de cheveux, li he dit. I a continuació he preguntat pel motiu de tant de rebombori policial. Sont les flics de Sarko. Il a son quartier ici a coté. Total: L'home m'ha assegurat que des d'ara i fins a les eleccions el barri romandria en estat de setge perquè el Senyor Ministre de l'Interior de la República, extralimitant-se de totes totes en els seus poders, tenia el seu quarter general allà al costat. En un moment donat de la conversa, quan a mi ja no em quedaven cabells, l'home ha arronsat les espatlles i ha sentenciat: Il y a qui a le pouvoir et qui ne l'a pas, la vie c'est toujours comme ça.


PS: "les flics" és l'equivalent francés de "la bòfia".

06 de febrer 2007

Homenatge a Baudelaire (stone reallity)



Dans ma cervelle se promène,...
Ch.B.

Avui he anat al cementiri de Montparnasse a rendir homenatge a, ... a què? a la tomba del poeta, una làpida sense honors on, en lletra petita, el seu nom a penes mereix i resta amagat entre el dels seus pares. Per agrair-li els seus versos he manllevat una rosa d'una floristeria propera i, roja i morta com la sang de l'emperador regalimant sobre el marbre, l'he deixat sobre el sepulcre. M'he llevat el barret uns instants i he baixat el cap en senyal de respecte, i després me n'he anat.
Mentre tornava cap a casa em retornaven una vegada i una altra els primers versos de “Le revenant” (el fantasma però, literalment, el que retorna). Al sonet Baudelaire hi jura que quan sigui mort tornarà sobre l'alcova de la seva amant durant la nit per per fer-li l'amor, encara que sigui mort i, enlloc de fer-ho per la tendresa, enamorar-la per l'espant. Avui, doncs, en la seva memòria, us deixo aquesta flor del mal.

Comme les anges à l'oeil fauve,
je reviendrais dans ton alcôve
et vers toi glisserai sans bruit
avec le ombres de la nuit;

Et je te donnerai, ma brune,
des baisers froids comme la lune
et des caresses de serpent
autour d'une fosse rampant.

Quand viendra le matin livide,
tu trouveras ma place vide,
où jusqu'au soir il fera froid.

Comme d'autres par la tendresse,
sur ta vie et sur ta jeunesse,
moi, je veux régner par l'effroi.

LXIII, Le Revenant


No m'atreveixo a aventurar-ne una traducció, n'hi ha de sobres en totes les llengües.
Les situacions i persones que apareixen en aquest post son reals.
Tota diferència amb la realitat és fortuïta.


05 de febrer 2007

Últim sopar romàntic



Cal servir-te crua, un enorme batec de carn sobre safata de plata, perquè et pugui desossar amb les meves ungles. Res a veure amb la tècnica refinada i gairebé femenina amb que es neteja el peix. Penso deixar el llit xop de sang i les parets tacades amb records d'uns crits que hauran perdut el nord i no sabran mai més si son de plaer o de dolor.

Tot i ser la més brutal de totes, la tortura que em disposo a infligir-te serà refinada fins a l'extrem, i et puc ben jurar que cada tros de pell que t'arrenqui, amb la rauxa més extrema et farà gemegar de plaer. Que cada múscul al que clavaré les meves dents tindrà espasmes de goig, i que cada nova esgarrapada solcarà la teva espinada amb una ganyota esclava del gust més atroç.

Cal servir-te sola, sense cap mena de salsa. Totes aquestes foteses emmascaren el gust de la carn. Que els únics condiment d'aquest últim sopar siguin suor, sang i saliva, i el líquid de mar que extreure de dins teu llepant cada centímetre de pell, cada ungla dit i peu, i el solc on amagues el nèctar salat que vull per a regar el teu cor honrrat quan encara sigui vivent.

Perquè tanta violència? Perquè em torno un sàdic que vol corre's notant-te la jugular desfer-se-li entre el queixals? Perquè la teva sang baixant càlidament la meva gola, la fina pell del teu ventre com a plat per a servir els llavis del teu cony, que hauré arrancats a mossegades després de deixar-te la boca batent amb el teu darrer orgasme, perquè perquè perquè em causa tal plaer, imaginar-los descentre'm la tràquea?

Ara t'ho dic, no pateixis. No escatimaré esforços, sil·logismes ni raons per fer-te entendre les meves passions i els motius que m'empenyen a una barbaritat com aquesta. No n'hi ha prou amb abraçar-nos. No n'hi ha prou.

Per molt que m'estrenyi contra tu, que furgui dins teu amb la meva polla empalmada, que sotragui i tracalegi i esbufegui sobre teu, per molt que m'acariciïs i em llepis, i encara que sense sentit em deixis, amb els ulls blancs i bocabadat, no n'hi ha prou amb abraçar-nos. No n'hi ha prou.

Encara que et noti per tot arreu, envoltant amb els teus líquids la meva verga, prement amb les teves entranyes l'ariet que et et llima, i encegada pel goig em diguis que sóc dins teu, no n'hi ha prou amb abraçar-nos, amb besar-nos, ni amb llepar-nos i estimar-nos i follar-te. No n'hi ha prou.

El meu amor és tan megalòman que és precís notar-te dins meu, que baixis gola avall i noti a l'estomac el furor d'una digestió pesada; la de tot el teu cos, tot de cop. O, si vols, menja'm tu estimada. Estic aquí: Nu i preparat perquè d'un cop sec i brusc, en el moment menys esperat me l'arrenquis de sobte. Només et prego que no t'aturis aquí, que segueixis el gust de la sang fins a la fi, fins a no deixar de mi més que ossos escurats sobre sobre vellut i seda.

Contempla'ls, mentre et llepes els dits ! Jo ho faré així, lentament però sense parar, primer el cony i després els pits, i després el nervis més secrets, els que duen el plaer al suplici. Contemplaré els teus ossos mentre em llepes la polla i somiaré en aquest malson que em devora. Perquè no vull fer-te mal però dins meu et vull tota. Oh, el més suculent dels plats que pugui imaginar un caníbal.

Homenatge a Bukowski (pulp fiction)



M'acabo d'aixecar i el rellotge diu que són les cinc de la tarda, miro el terra de la habitació i conto sense esforç set llaunes de cervesa. Sobre una mena de matalàs d'espuma que fa les funcions de sofà, és a dir, estar sepultat sota un merder de roba que no sé si està neta o bruta, en una cantonada on encara es veu el matalàs hi havia un plat amb mig Sandwich. L'altra meitat devia ingerir-la ahir perquè la forma de les mossegades es distingeix clarament retallada en el pa de motlle. Ningú més que jo podria haver-se menjat la meitat que falta perquè vaig estar sol tota la nit, pensant en dones, de fet en la polpa humida que té a l'entrecuix una dona en concret, la ...
Ja tinc esmorzar! M'acabo de llevar i he obert una cervesa per acompanyar aquest mig Sandwich. Sento que la meva vida cavalca entre l'homenatge i la paròdia d'una novel·la de Bukowski, el pa sec a la meva boca, la fresca cervesa a la gola i la polla encesa com si fos un mandril que només pot pensar que té ganes de follar-se-la, ganes de follar-se-la, ganes de follar-se-la però que al final té tanta ressaca que ni tan sols pot fer-se una palla.
Quan m'aixeco i vaig fins a la cantonada llardosa que, en aquesta habitació del dimoni, anomeno cuina m'adono que està feta un desastre des de fa mesos. Els plats per terra perquè no tinc lavabo dins de casa i per no sortir al passadís comunitari pixo a la pica, i en un instint de mínima higiene intento no omplir-la de la vaixella on menjo. Les plaques elèctriques que fan de fogons tenen tanta merda incrustada que no sé si les podré rescatar abans de quinze dies. En aquesta casa l'única cosa que no és un succedani és la cervesa. La cervesa fa de cervesa i punt! Quan veig l'estat de la cuina em recordo que Bukowski deia a algun lloc que d'un home que té la cuina feta un nyap se'n pot esperar un mínim de genialitat. Que d'un home, en canvi, que tingui la cuina perfectament ordenada només se'n pot esperar l'estupidesa. Penso això i tinc una mica d'esperança: Potser aconseguiré netejar-ho tot i que em tornin la fiança del pis. Potser encara queden cerveses a la nevera i no hauré de baixar al carrer a comprar-ne més. Malvisc en un setè sense ascensor però potser avui aconseguiré clavar-li la polla fins al més secret dels racons. Potser avui aconseguiré follar-me-la.

Les situacions i persones que apareixen en aquest post són fictícies.
Tota semblança amb la realitat és pura coincidència.


PS. el capullu que hi ha junt a l'anunci de cervesa NO ES en Tarantino, encara que s'hi assembli.
PPS. Gairebé una hora per escriure aquesta porqueria!